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| Efrén Rebolledo |
Soliloquio del espejo
Mi alma es la luz, sin la luz yo no
sería. ¿Qué es sin el alma el cuerpo? Materia sin vida, cadáver,
substancia inerte. Y de igual modo que el espíritu es causa del
sufrimiento en los seres vivos, la luz que es mi espíritu es el origen
de mi atormentada vida. Soy una víctima de la luz.
No digo el hombre, el animal más mezquino, el insecto más vil, pueden
evitar el dolor; pues o están provistos de armas para la lucha, o
disponen de una coraza para la defensa o. cuentan con instrumentos para
la fuga. Yo carezco de todo; de armas, de coraza, y no soy dueño ni de
mover mi cuerpo.
Corno el
infeliz toco dentro de la camisa de fuerza, yo estoy sujeto en el mareo
que me maniata. Semejante al mísero ajusticiado que pende de infamante
horca, cuelgo yo de fija escarpia; pero sin recibir la súbita1y bendita
liberación, sino agonizando lenta y perennemente.
Soy un paralítico de cuyos miembros ha huido la vida refugiándose en
sus ojos donde brilla con persistente y desesperada intensidad. Un mudo
que piensa con lucidez y cuyo único recurso de expresión es la mirada.
Además, no me dejan tranquilo, sino que me persiguen, me vejan, me
arrebatan mi voluntad forzándome a reproducir lo que me ordenan. Soy
ludibrio del que se coloca delante de mí, como el hipnotizado el
hipnotizador.
Toda mi vida
reside en mi mirada. Y bien, no hay ojos que no descansen, no hay ojos
que no reposen, todos los ojos se cierran. A mí no se me concede tregua;
yo permanezco siempre vigilante, siempre atento, sin gozar nunca del
alivio de un parpadeo. ¿Se puede imaginar un terror más grande que unos
ojos siempre abiertos, hasta de noche, hasta cuando están dormidos? Los
ojos al menos pueden volverse adonde les place, apartar la vista de lo
que les disgusta. Yo estoy condenado a ver siempre, siempre, siempre.
No soy por lo menos hijo de la naturaleza, soy una falsificación, una
superchería. Soy una copia mal sacada, un burdo desmañado remedo de un
original que se me antoja es una fuente o un río que reflejan las
frondas y las nubes, las estrellas y el cielo azul, y aljofaran las
adorantes cabelleras de las ninfas y ciñen sus formas cándidas, y no son
paralíticos ni mudos, sitio cantan, corren y prorrumpen en sollozos.
Soy hijo del artificio y mi cruel padre aumenta mi tortura reanimando
mi espíritu por manera artificiosa también, transfundiéndome nueva vida
con los destellos que lanzan las temblorosas llamas de las bujías o el
sutil cabello incandescente de las lámparas eléctricas.
Alguien
querrá argüir que en ocasiones experimento el placer de reflejar caras
bellas; que debo de deleitarme viendo despeñarse cascadas de perfumados
cabellos; que tengo que iluminarme de regocijo contemplándome en
hechiceros ojos; que he de exultar mirando formas divinas; pero éste es
el más grande de los errores. El privilegio de la belleza es despertar
el amor, y como la que se descubre ante mí no es la belleza tranquila de
los mármoles sino belleza palpitante de vida que provoca el deseo, me
convierte en el ser más desdichado. ¿Qué es la angustia de Tántalo si
con la mía se compara? ¿Cómo alcanzar el fruto que apetezco si soy
incapaz de moverme? ¿Cómo rogar si soy afásico? ¿Como dejar de ver si me
es imposible desviar mi vista?
Porque nadie osará negar que el amor ha menester del contacto para
comunicarse con el ser amado; para satisfacerse y realizarse. Le es
necesaria la caricia, lo completa el beso, lo consuma el abrazo. Yo soy
el único amante a quien le está vedada toda esperanza; el único a quien
no le es dable tocar la fimbria de la mujer que anhela siendo tal
miserable que me muero de envidia por cualquier objeto que no tiene alma
y por consecuencia no sabe sufrir ni paladear la voluptuosidad ni el
deleite. Me cambiaría gustoso por una alfombra, por un anillo por una
liga, y cuenta que no menciono a las venturosas sábanas.
Todo ser que alienta un espíritu tiene derecho a morir, y, o lo
ejercita, o la próvida naturaleza le proporciona pronto o tarde ese
infinito consuelo. A mí, debido a mi parálisis, no me queda el recurso
de suicidarme, de hacerme trizas de volverme añicos, sino estoy
condenado a vivir luengos y dolorosos años y hasta inacabables siglos.
Pero como todo ser que el dolor tortura poseo una grandeza digna del
más elevado espíritu: que soy sincero, que siempre y en todas ocasiones
digo la verdad. Inmóvil y todo, soy superior a la lisonja; estoy más
alto que la adulación; soy incorruptible; encarno el símbolo de la
justicia; pero no de la que comete entuertos y tergiversa razones corno
esos espejos espurios de caras convexas o cóncavas que deforman las
imágenes; yo soy insobornable, soy terso; este es mi orgullo que me
coloca por encima de muchos, ¡oh! sí, de muchos, de innumerables
hombres.
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