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| José Augusto Trinidad Martínez Ruiz 1873 - 1967 |
Una civilización que se acaba
En una estancia, un hombre se halla
reclinado con la mejilla en la mano. Los ojos azules miran sin ver,
con expresión de suave tristeza. La barba rubia, espesa y corta resalta
en el blancor del traje. Hay en todo el continente de este hombre un
gesto de cansancio. De pronto suena un golpe seco y la puerta se abre.
El busto del caballero se yergue; en los ojos brilla otra luz, y en los
labios aflora una bondadosa sonrisa.
—Entra —dice el caballero—;
siéntate. Te he llamado para una misión importante. Llegan a mí todos
los días reclamaciones y protestas. Preciso es restablecer el orden. La
autoridad no puede ser violada. Hay que defender la propiedad y la
familia. La religión merece también, en primer término, nuestros
cuidados. Y religión, patria, propiedad, familia, orden, todo, todo
está amenazado por esos hombres ¿Los conoces tú? ¿Los has visto alguna
vez? Dicen que ponen en común sus bienes. Se mofan de nuestros dioses.
Declaman contra los ricos. Desprecian las riquezas. Viven una vida de
independencia y austeridad. El Imperio se vendría abajo si las ideas de
esos hombres triunfaran. Tú irás a España. Como tú irán otros emisarios
a todos los dominios del Imperio. Llevareis órdenes todos de que la
represión sea vigorosa. A todas las autoridades transmitiréis mis
órdenes.
Es media noche. Sobre una columna
de jaspe arde una lámpara de bronce. La estancia está casi en
tinieblas. Una voz dulce, sonora, dice:
—¿Me oyes? Estás soñolienta. No te
cansaré mucho. Pero quiero hacerte partícipe de mis dudas, de mis
inquietudes. ¿Has tropezado tú alguna vez con esas gentes que
desprecian las riquezas y se burlan de nuestros dioses? Un minuto nada
más y me despido. Te dejo sola y entregada al sueño. Pero yo dudo en
estas horas de soledad y de silencio, en que me encaro conmigo mismo.
¿No habrá en las ideas de esa gente alguna partícula de verdad? ¿Crees
tú que es justo nuestro régimen de propiedad y nuestra organización de
la familia? Te lo digo a ti sola; no tengo fe. He perdido la fe. Voy a
reprimir esas ideas contrarias a la propiedad y al orden y me siento
desasosegado. Puedes dormir; me voy; descansa. ¿Podré yo descansar?
Por el Mediterráneo azul va
navegando blandamente la nave. El cielo es alto y limpio. En el azul
del mar y en el azul del cielo se recortan las velas blancas. Pronto se
verá la tierra de España. Sobre cubierta, en la noche estrellada,
sereno el mar, dos viajeros dialogan.
—Son momentos decisivos para mí
—dice uno de los viajeros—. La misión que se me ha confiado en grave. A
ti puedo descubrir el fondo de mi pensamiento. ¿Has tropezado tú
alguna vez con esos hombres? Dicen que atacan la propiedad y la
familia. Son partidarios de la comunidad de bienes. ¿No crees tú que en
todo esto hay una parte de justicia? Noto algo en mí que ha cambiado.
No es la misma mi fe. Transmitiré con todo rigor las órdenes que llevo.
Pero en lo más íntimo de mi corazón creeré que cometo una iniquidad.
En el salón de un recio palacio,
tierra adentro de España, el emisario va exponiendo las órdenes que
trae de Roma a la más alta autoridad. Se divisa a lo lejos una montaña.
Desde la lejanía hasta esta ventana se extiende un boscaje verde. El
color es intenso. A trechos, entre el verdor vivo aparece la mancha
rojiza, amarillenta, de la tierra labrada.
—Las órdenes son terminantes. Esas
gentes han de ser perseguidas. Lo van a ser ahora con más rigor que
antes en todo el Imperio. Laboran contra el orden y contra la
propiedad. No creen en nuestra religión. Predican la comunidad de
bienes. La represión debe ser enérgica. Estas órdenes que traigo deben
ser transmitidas a todas la autoridades subalternas de España.
La ciudad reposa. En el recio
caserón la luz de una lámpara ilumina una estancia. Es la hora de las
confidencias. Es estos momentos de expansión íntima se descubren los
más recónditos pensamientos.
—Hoy me han traído unas órdenes
rigurosas —dice una voz—. No sé si tú habrás encontrado alguna vez a
esas gentes. Si te he de decir la verdad, yo sí he hablado con alguno
de esos hombres. No es lo que el vulgo dice. Desprecian la riqueza:
viven pobremente. Su hablar es dulce, y su humildad sincera. ¿Es que se
acabaría el mundo si ellos triunfaran? Surgiría otro mundo. ¿Será
cierto que con su triunfo desaparecería la civilización? Nacería otra.
Voy a transmitir las órdenes de persecución a todas las autoridades de
España y mi corazón se rebela. A ti, en esta hora de las confidencias,
cuando no nos escucha nadie, te lo digo. No tengo fe.
Las autoridades de todas las
circunscripciones de España han retornado ya a los territorios de su
mando. Llevan las órdenes de represión. Cada una de esas autoridades
reúne, para transmitir esas órdenes, a las autoridades locales de su
circunscripción. Se han reunido en una ciudad todas las autoridades de
los pueblos. Las órdenes han sido terminantes. El orden y la autoridad
han de ser mantenidas a todo trance. Es preciso que las nuevas ideas
disolventes no puedan ser propagadas. Y por la noche, en otra estancia
silenciosa, en los momentos de las conversaciones íntimas, surge otra
vez la inquietante interrogación. ¿No habrá un átomo de justicia en lo
que proclaman esos hombres? ¿Dónde está la fe de antaño? ¿No será
inicuo este régimen de propiedad? ¿No podrá darse otro Derecho y otra
organización social?
En un pueblecito perdido en las
fragosidades de una montaña, un hombre medita. Ha retornado de recibir
las rigurosas órdenes. Ese hombre es la autoridad del pueblo. En este
pueblo, como en casi todos los pueblos, hay individuos que predican la
fraternidad y el desprecio de las riquezas. No creen en la vieja
religión. Su religión es otra. La primera autoridad del pueblo medita
dolorosamente.
Piensa este hombre que va a cumplir unas órdenes de represión enérgicas. "Pero no tengo fe —dice en su pensamiento—. No tengo fe. Esas órdenes vienen de Roma a través de todas las autoridades que hay por encima de mí. Llegan hasta mí, de eslabón en eslabón, desde el emperador. Y todos, desde el emperador abajo, tienen fe en la represión. Todos, desde el emperador, creen firmemente en nuestro régimen de propiedad, en nuestra organización de la familia, en nuestra religión. Ellos tienen todos una fe robusta y yo, ¡ay! no la tengo. ¿Cómo me gobernaré yo en este trance? Desfallezco y mi alma está en mortal congoja. ¡Si yo tuviera una partícula nada más de la confianza indestructible que los demás tienen!"
Piensa este hombre que va a cumplir unas órdenes de represión enérgicas. "Pero no tengo fe —dice en su pensamiento—. No tengo fe. Esas órdenes vienen de Roma a través de todas las autoridades que hay por encima de mí. Llegan hasta mí, de eslabón en eslabón, desde el emperador. Y todos, desde el emperador abajo, tienen fe en la represión. Todos, desde el emperador, creen firmemente en nuestro régimen de propiedad, en nuestra organización de la familia, en nuestra religión. Ellos tienen todos una fe robusta y yo, ¡ay! no la tengo. ¿Cómo me gobernaré yo en este trance? Desfallezco y mi alma está en mortal congoja. ¡Si yo tuviera una partícula nada más de la confianza indestructible que los demás tienen!"
Cuando se anunció el alba, la vaga claridad dejaba ver en un árbol, pendiente de una rama, un rígido cuerpo humano.
AZORIN (Diario Ahora, Jueves 27 de diciembre 1934
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