Pasó casi desapercibido entre nosotros el centenario de Nicolás Gómez Dávila el genial aforista colombiano. Lo admiraron Jünger, Canetti y Cioran, los colosos del género. “Lo contrario de lo absurdo no es la razón sino la dicha” soltó en alguno de sus disparos. La barbarie era para él la opinión tajante, el infierno el destino de la línea recta. Cada dardo suyo demuestra que la lucidez no tiene que ser persuasiva. Sabio ejercicio de escepticismo, Gómez Dávila carcome la miserable arquitectura del lugar común y ridiculiza la pose del bien pensante. Invitando a leer sus Escolios, extraigo tres líneas suyas contra la superioridad moral del demócrata, del revolucionario, del angelical:
Al demócrata no le basta que respetemos lo que quiere hacer con su vida; exige además que respetemos lo que quiere hacer con la nuestra.
Un destino burocrático espera a los revolucionarios, como el mar a los ríos.
El mal, como los ojos, no se ve a sí mismo. Que tiemble el que se vea inocente.
Algunos lo ven como un simple cambio de tono. Es, en efecto, un acento distinto, pero puede implicar un cambio radical. “¿Quién soy yo para juzgar?,” dijo el Papa Francisco. Respondía a un periodista que lo interrogaba sobre los sacerdotes homosexuales. Al contestar con otra pregunta, el pontífice rechaza la reprobación inmediata, la condena a la que a veces se modera con algún consuelo piadoso. Quien hablaba no era un perseguidor de pecadores. Su respuesta parece consistente con una visión del mundo: ¿Nos tratamos como hermanos? ¿O nos juzgamos los unos a los otros?, dijo recientemente. No es que el Papa argentino vaya a desfilar en el próximo desfile del orgullo gay. Sigue creyendo que hay un desorden objetivo en la homosexualidad pero el tono es radicalmente distinto. “Cuando Dios ve a un homosexual, ¿aprueba su existencia con afecto o la rechaza y condena?” ¿No es eso el germen de una revolución eclesiástica? El cambio de tono es una ruptura del énfasis inquisitorial de tiempos recientes.
Tan extraña es la existencia de un político admirado que tendemos a arrancarle condición política y convertirlo en santo. Por eso se conspira para beatificar a Nelson Mandela. Fue un talentosísimo hombre de Estado que tal vez dejó mejores enseñanzas que legados. En la cárcel aprendió que el fin del Apartheid no sería impuesto, sino producto de la negociación. Gran seductor, fue un artista de la reconciliación. Su fórmula fue sencilla: afirmar la dignidad propia reconociendo la dignidad del enemigo. Demostró así que una política de respeto puede ser una política eficaz. John Carlin recuerda una anécdota. Poco tiempo antes de que Mandela tomara posesión como presidente de Sudáfrica, el general Constand Viljoen tramaba una insurrección contra el régimen multirracial. Mandela lo invitó a su casa. Al llegar, el propio Mandela le abrió la puerta, le sirvió el té, le ofreció leche, le puso la cucharada de azúcar que pidió. Hablando en su propio idioma (el lenguaje de los opresores), Mandela lo persuadió que la guerra sería un desastre para todos y lo invitó a entrar al parlamento. Viljoen salió de casa de Mandela sin ánimos de guerra. La santidad es una forma de la tenacidad, dijo Mandela en alguna ocasión.
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